„Ist mir egal, ob du Geburtstag hast – ab in die Küche und koch was!“, schrie meine Schwiegermutter, bevor sie einen Topf auf mein Bett schleuderte. Stunden später kam mein Mann nach Hause; er roch nach dem Parfüm seiner Geliebten und war fest davon überzeugt, dass ich ihm erneut verzeihen würde. Stattdessen lächelte ich. In meiner Schublade lagen drei Kopien seiner geheimen Kontoauszüge – und ein Brief, der ihn noch vor Sonnenaufgang obdachlos machen könnte.
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